Gli alberi intrecciano le braccia e le allargano verso il cielo le foglie fanno branco e divorano la luce, il buio della foresta s'infittisce non si accorge il cacciatore degli occhi e delle zanne delle belve in agguato nell'oscurità questa è la notte in cui lui... da cacciatore preda diventerà... ..questa è Sleeping Forest, la foresta del riposo...
Esili vapori si levano ovunque si stia formando la vita. La notte è fredda e soave e piena d'angeli che martellano la vita. Le officine sono accese, lo scampanio vola alto. Seppur separati, siamo infine insieme.
Chi è maestro nell'arte del vivere fa poca distinzione tra il proprio lavoro e il proprio gioco, la propria fatica e il proprio divertimento, la propria mente e il proprio corpo, il proprio studio e il proprio svago, il proprio amore e la sua religione.
Quasi non sa quale sia dei due
Persegue semplicemente il proprio ideale di eccellenza in tutto quel che fa, lasciando agli altri decidere se stia lavorando o giocando.
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